En los últimos días me he sentido ¡de la pataaaadda! como diría mi amigo Esteban de México. Estoy feliz, pero estoy triste, animada y desanimada... cerca pero lejos, grande pero chiquita... noooo! Lo último, pues. A la víspera de mis tres décadas, en apenas unos días he dado un salto de quince años, y es que siento que el ánimo me cambia de una noche terrible a un día esperanzador... En fin, la misma confusión de una quinceañera. Bahh... La teenager Rita.
Estoy muy pronta a cumplir un sueño gigante: ir a París. A conocer el Montmartré que me sé de memoria gracias a los libros de pintura y a Google Earth, los lugares que el pequeño Toulousse Lautrec (mi artista plástico favorito) visitó con sus bailarinas de la mala vida, a comprarme la boina negra (roja rojita jamás), a pasear; como miles que quieren y no pueden desearían.
Pero resulta que la cosa no me anima. Ir a pasar Navidad fuera de aqui y dejar a una Venezuela más confundida que yo, no me anima. Y no es falsa solidaridad. Es que uno ya piensa que ni soñar vale la pena, porque va a venir alguien que te diga: bájate de esa nube porque lo dice este artículo de la Constitución, y te tienes que bajar. O en mi caso, que venga alguien y diga que a España (mi primer destino en la prontitud de las vacaciones) o a Francia, no puedes entrar porque se rompieron las relaciones entre ambos países, dado que "alguien" no se quiso callar cuando tenía que hacerlo... o porque el mundo ya no recibe tanto venezolano que busca su "american pie" lejos del Salto Ángel, de los Médanos de Coro, Canaima, Los Cayos o de mi tradicional Santa Lucía City. Lo bueno es que nosotros no nos vamos en balsa; por lo menos hay plata para irse en avión con el deseo de regresar, pero no de volver jamás.
Y salgo a la calle y me cuestiono: Pero mijita! si en las casas los niños están llorando porque no tienen tetero con leche, ¿por qué hablas paja???!!!! y sí, habemos quienes hablamos paja. Hoy por ejemplo, vi una cola como de mil personas que querían entrar a comprar leche en un supermercado, al cual no tuve acceso porque la cola se iba a arrechar (creo que es primera vez que escribo una soecidad para alguien, pero qué biennn se siente y NO HAY mejor manera de explicar) Los miles buscaban leche; un paquete, y de esa que sabe a harina pan. Señor, quiero entrar. Yo no quiero leche. Le que vengo a comprar es un helado a mi sobrina y una crema dental!. -No mi linda... si te dejo pasar la gente se me engorila! Y fue entonces cuando pensé: Cuba, Cuba bonitaaaaaaaaaaaa....
Y tú, ¿vaassss a votarrrrrr??? Pregunta una señora de ojos saltones, con una expresión que por el interés de no pecar no dice ni sí ni no, para no levantar sospecha -Doña, no sé. No sé nada. Soy una puberta de la política, ya no me gusta tanto Globovisión, no tolero a los chavistas y hace poco el médico me prohibió el chocolate porque me da grasa en el hígado!! Es decir: SE ME ACABÓ LA ILUSIÓN... y no es que, manteniendo aquella posición de inteligente reserva: creo la mitad de lo me dicen. Es que YA- NO CREO- EN NADIE.
Qué bolas!!! Pensando así a los 29.Yo nunca he sido una mujer pesismista. Creo que si quereis un carro; brincais, saltais, te montais, te bajais, te arrechais (le agarré el gustico a lo soez), vais al banco, te lo niegan, volveis a empezar de cero, pedís presta'o, pero te lo com-pra-is, ¡mamita!. Y te lo bacilais.. montais al chamo que te gusta... y... eso... TAMBIÉN... te lo mereceis mijita!... te lo ganaste, lo luchaste... Y si te da la gana, te comeis al mundo. Así de easy...
En un punto y aparte. La idea de la muerte y yo tenemos una relación que hay que trabajar. Yo le soy indiferente pero a mi me inquieta, aunque alguna vez haya querido jugar con ella. Un familiar enfermo es el mejor tikitaki en la cabeza al hablar de la señora que nadie quiere y que a todos visita. ¿Y si???....¿qué pasaría si???... ¡Ayy dios!!!!... si mamaita.. NOOOOOOOOOOOO... Si algún día se quieren meter a masoquistas, no, no aguanten cachos. Empiecen a imaginar que un familiar querido se les muere.
Un señor gaitero (género musical del Zulia) que gozaba de mi estima, se murió por no cuidarse. Y en ese momento, con un nudo de barco en la garganta uno piensa: yo se lo digo a papá.. que con el azúcar alta no se juega. Y sientes que la vida es un ratico (¡tan bello Juanes!!!) y más nada. Un ratico para disfrutar. Entonces, vuelve la esperanza, y las ganas de decir: Qué más da! Un día todo pasará, y el 31 brindaremos por las cosas buenas que traerá otro año más.
Un beso, y gracias por leer. Sé que vale la pena volver. Siempre vale la pena volver.
Te amo mami. Te amo papi. Porsi viene la mujer aquella, y no lo dije suficiente. (El beso es de Toulousse Lautrec)
Estoy muy pronta a cumplir un sueño gigante: ir a París. A conocer el Montmartré que me sé de memoria gracias a los libros de pintura y a Google Earth, los lugares que el pequeño Toulousse Lautrec (mi artista plástico favorito) visitó con sus bailarinas de la mala vida, a comprarme la boina negra (roja rojita jamás), a pasear; como miles que quieren y no pueden desearían.
Pero resulta que la cosa no me anima. Ir a pasar Navidad fuera de aqui y dejar a una Venezuela más confundida que yo, no me anima. Y no es falsa solidaridad. Es que uno ya piensa que ni soñar vale la pena, porque va a venir alguien que te diga: bájate de esa nube porque lo dice este artículo de la Constitución, y te tienes que bajar. O en mi caso, que venga alguien y diga que a España (mi primer destino en la prontitud de las vacaciones) o a Francia, no puedes entrar porque se rompieron las relaciones entre ambos países, dado que "alguien" no se quiso callar cuando tenía que hacerlo... o porque el mundo ya no recibe tanto venezolano que busca su "american pie" lejos del Salto Ángel, de los Médanos de Coro, Canaima, Los Cayos o de mi tradicional Santa Lucía City. Lo bueno es que nosotros no nos vamos en balsa; por lo menos hay plata para irse en avión con el deseo de regresar, pero no de volver jamás.
Y salgo a la calle y me cuestiono: Pero mijita! si en las casas los niños están llorando porque no tienen tetero con leche, ¿por qué hablas paja???!!!! y sí, habemos quienes hablamos paja. Hoy por ejemplo, vi una cola como de mil personas que querían entrar a comprar leche en un supermercado, al cual no tuve acceso porque la cola se iba a arrechar (creo que es primera vez que escribo una soecidad para alguien, pero qué biennn se siente y NO HAY mejor manera de explicar) Los miles buscaban leche; un paquete, y de esa que sabe a harina pan. Señor, quiero entrar. Yo no quiero leche. Le que vengo a comprar es un helado a mi sobrina y una crema dental!. -No mi linda... si te dejo pasar la gente se me engorila! Y fue entonces cuando pensé: Cuba, Cuba bonitaaaaaaaaaaaa....
Y tú, ¿vaassss a votarrrrrr??? Pregunta una señora de ojos saltones, con una expresión que por el interés de no pecar no dice ni sí ni no, para no levantar sospecha -Doña, no sé. No sé nada. Soy una puberta de la política, ya no me gusta tanto Globovisión, no tolero a los chavistas y hace poco el médico me prohibió el chocolate porque me da grasa en el hígado!! Es decir: SE ME ACABÓ LA ILUSIÓN... y no es que, manteniendo aquella posición de inteligente reserva: creo la mitad de lo me dicen. Es que YA- NO CREO- EN NADIE.
Qué bolas!!! Pensando así a los 29.Yo nunca he sido una mujer pesismista. Creo que si quereis un carro; brincais, saltais, te montais, te bajais, te arrechais (le agarré el gustico a lo soez), vais al banco, te lo niegan, volveis a empezar de cero, pedís presta'o, pero te lo com-pra-is, ¡mamita!. Y te lo bacilais.. montais al chamo que te gusta... y... eso... TAMBIÉN... te lo mereceis mijita!... te lo ganaste, lo luchaste... Y si te da la gana, te comeis al mundo. Así de easy...
En un punto y aparte. La idea de la muerte y yo tenemos una relación que hay que trabajar. Yo le soy indiferente pero a mi me inquieta, aunque alguna vez haya querido jugar con ella. Un familiar enfermo es el mejor tikitaki en la cabeza al hablar de la señora que nadie quiere y que a todos visita. ¿Y si???....¿qué pasaría si???... ¡Ayy dios!!!!... si mamaita.. NOOOOOOOOOOOO... Si algún día se quieren meter a masoquistas, no, no aguanten cachos. Empiecen a imaginar que un familiar querido se les muere.
Un señor gaitero (género musical del Zulia) que gozaba de mi estima, se murió por no cuidarse. Y en ese momento, con un nudo de barco en la garganta uno piensa: yo se lo digo a papá.. que con el azúcar alta no se juega. Y sientes que la vida es un ratico (¡tan bello Juanes!!!) y más nada. Un ratico para disfrutar. Entonces, vuelve la esperanza, y las ganas de decir: Qué más da! Un día todo pasará, y el 31 brindaremos por las cosas buenas que traerá otro año más.
Un beso, y gracias por leer. Sé que vale la pena volver. Siempre vale la pena volver.
Te amo mami. Te amo papi. Porsi viene la mujer aquella, y no lo dije suficiente. (El beso es de Toulousse Lautrec)
2 comentarios:
Rita está muy bonito. Quiero que vuelvas. Ok?
Bueno estimada amiga periodista...muy bienvenida a esta Blogosfera, como la llaman algunos... Soy Medico, y me gusta hacer amigos y compartir ideas por el cyberespacio, te puedo decir que tienes mucho que disfrutar de la vida, aunque a veces, como lo comentas en alguna parte del blog, tambien hayas pensado en la muerte, de esta te digo: nadie nunca ha aescapado de ella, por lo menos no inconciente... y de esto tenfria que hacer unos cuantos tomos, de todas maneras, cualquier conversación que surja del tema tendria que ser person to person, en un buen cafe para conversar (muchas veces estoy en Mac cafe Sambil con mi socio hablando de esto, si algun dia te acercas y preguntas por Osmán, quizas alli este, nos conozcamos y charlemos durante horas...
Un beso para ti con cariño...
Osmán
Publicar un comentario